Мороз не сразу рисует картину на твоем окошке. Он ждет когда ты ляжешь спать и сны твои растекутся по всей квартире, заполнив ее пространство, прижимаясь к стеклам, как ребенок гримасничает прижимаясь лицом к стеклу, пытаясь рассмешить другого с обратной стороны прозрачной поверхности. Тогда художник и делает свои наброски, по очертаниям которых, каждый проснувшись утром, сможет ощутить дежавю, вглядываясь в витиеватую мазню уличного художника. Мне вот зимний подсолнух нарисовал. А вам?